J’avais à peine huit ans.
J’avais déjà vécu la guerre : mon père avait été prisonnier, j’avais entendu le bruit des balles sifflant dans la nuit, la voix d’un milicien dans la mairie, le récit de la tuerie d’Izon.
C’était l’été.
Mon frère et ma sœur, ma petite amie Georgette, étaient allés vivre à Eygalayes. J’avais été jugée assez grande et raisonnable pour rester avec Maman et mes Grands-Parents à Séderon.
Cet après-midi-là, je jouais seule devant la maison. Je m’ennuyais un peu (…)
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